LA POESIA NO VISUAL TAMBIEN EXISTE

GUERRA II (Palestina)
Esculpo laderas de odio,
en cada pared me frena el olvido.
Rompo la barrera de mi mismo,
aturdido por mi imagen obscena.
Agito en el aire un grito ronco, y te miro:

Dime: ¿Qué causa tengo para empuñar la piedra
que no sea tu rencor impuesto?

GUERRA III (Israel)

En el suelo yacen,
desnudos, quebrados
putrefacos de olvido,
todos los sueños rotos.

Montse Fornós

"POEMA BURRO Nº52282
VOCABULARIO"
de Manuel Calvarro

Por poner un ejemplo,diré:

Vejez
enfermedad
destrucción.

Demencia
dolor
tristeza.

Guerra
hambre
tortura.

Escarnio
pobreza
sequía.

Desahucio
soledad
sufrimiento.

Angustia
esclavitud
desolación.

Y

muerte...

Perdona por haberte recordado,
(tal vez mientras comías)
o,dabas de comer a tus mascotas,
este vocabulario.

DEDICADO A CÉSAR REGLERO

Como bien dices,amigo;
en otros tiempos franquistas,
el pelado,que ahora tienes,
gratis te lo hubieran hecho,
en las cárceles fascistas.
Hoy las cosas han cambiado.
y aunque nos dejan chillar,
siempre hacen lo que quieren
´y no paran de matar,
y siguen contaminando
´y más fábricas levantan,
y al pobre planeta nuestro,
siempre lo dejan temblando.
Y es que el pueblo ahora es feliz,
puede expresar su opinión,
ver la tele en sus butacas,
inyectarse culebrones,
gozar con eso del fútbol,
consumir a mogollones...
Y los que gritan...que griten,
que los que tienen que oír,
cera ponen en la oreja(en tan grande cantidad),
que ni el ruido de cañones,
puede impresionarles ya.
GRITA
PINTA
PATALEA
LANZA MANIFIESTOS
!SE FELIZ!
Hoy te dejan,pero amigo,
siempre se quedan con tigo
y hacen lo que les parece,
sin pensar,que en ocasiones,
la sangre de los civiles,
mana y corre a borbotones.

Manuel Calvarro Sánchez

POEMAS DE RAFAEL DE CÓZAR

MI MESA

Cementerio de cristal sobre mi mesa,
mariposas en su caja de madera,
minúsculo panteón de cosmética,
colorido y alado cementerio
junto a "Malone"  muerto, la lengua inglesa,
las voces de aquellos alucinados
que leí hace tiempo,
Godot que perpetúa su espera,
Robert Musil, Isaac Babel, Ionesco
Ezra Pound, Carlos Castaneda...

Una ráfaga de viento de repente
abre de par en par la puerta
e  ilumina de azul el cuarto
con un vuelo de mariposas muertas...
Yo tenía en mi mesa los libros de mis maestros
y encima de los libros una caja pequeña,
panteón de mariposas, la lengua inglesa,
la espera de Godot,  la inútil espera,
Poe, Miller, Nerval,  Hoffmann,
Rimbaud, Kafka, Lovecraft,      
                                     y en la alacena
mi blanco cementerio de ilusiones
y aquellas  mariposas de la infancia,
muertas.

Hoy sus minúsculos cuerpos coloridos
no volverán a ocupar la caja de madera
y los libros enterrados en sus alas
han vuelto a circularme  por las venas...
Uno sabe que es  hijo de su tiempo
y heredero de sus lecturas viejas
cuando una mariposa azul levanta en la memoria
las páginas arrastradas por una ráfaga de viento.

EL DESAYUNO

Nadie había retirado aún los sacos de harina
humeantes de campo y de molino.
El lugar era idóneo,
la  cama de trigo,   mullida,
la ocasión perfecta,
antes de amanecer el día.
Sus pechos, bollos recién hechos,
redondos y calientes,
sus brazos,  barras de viena,
sus piernas candeales, extensas,
tostadas y crujientes.
La bata blanca, innecesaria,
tímido azul en la ventana el cielo...
Sobre los sacos de harina,
sobre el pan caliente
la niña se desnuda y huele a viento
a tierra y a molino,
a leña y a trigo...
una historia que recuerdo de otro tiempo.

Y ahora  solo escribo sobre la harina
la cal de las paredes, el horno y la leña,
los panes nuevos,
aquellos lejanos y recientes,
el pan de cada día que he vivido
en la noche extensa de una vida.

Me he encontrado a mi mismo
Dejando atrás lo innombrable en ese estado de bienaventuranza
Y rasgando mi pacto con el caos
Conocedor, ahora, de que los números mienten
Viendo los motivos del cero
Y la ambición del uno
¿El obispo o el ratón?
¿El "charco" o la "casa"?
Yo T.V.E. vitoreba "Vamos, toro" pero
El toro nunca gana, aunque puede molestar
Sangrando profusamente y demasiado callado para morir rapidamente
Humedeciendo la arena
Nada gana Para Siempre

Rod Summers

“DONDE EMPIEZA EL OLVIDO”

POEMA BURRO Nº 7453

Ha llegado una carta (certificada)

del alcalde del pueblo

en que un día

enterraran tu cuerpo difunto.

Sin saber que existieras,

nos han comunicado,

(por ser los familiares lejanos más cercanos)

que tus restos se encuentran,

en el Sector Derecho,(nichos Nº 6 al 106)

que han de ser derruidos...

Tenemos treinta días,

para pensar que hacemos,

y señalar después,(con una cruz),

entre las tres opciones:

A)...Que pongan lo que de ti queda,

en otro nicho,

en propiedad, o ,en régimen de arrendamiento.

Corriendo los gastos a nuestra cuenta.

B)...Otro nicho más pequeño destinado a este fin.

C)...Una fosa común, donde los restos (eso si),

serán individualmente identificados.

Añaden al final:

“En caso de que no se conteste a ninguna opción,

se optará por la última”.

Mucho me temo, amigo ;

que a partir de este instante ,

para ti ,

¡y ahora ya para siempre!

Ha empezado el olvido.

Manuel Calvarro Sánchez

Huelva 14 Febrero de 2003

POEMA BURRO Nº 3762

“EN EL TANATORIO”

En el tanatorio,

vi a un muerto

maquillado,

y puesto en un escaparate.

Me pasó como con el mando a distancia,

de la tele...

Solo los había visto

en las películas de yanquis.

Parecía un maniquí

recién pintado;

metido en un ataud

forrado de terciopelo;

reposando su cabeza

sobre una almohada blanca,

con croché en los bordes.

Apoyada en la pared, la tapa,

tan pulida,

que reflejaba el entorno

como en un espejo.

Sobre ella una cruz,

con un Cristo

también barnizado...

A mí, que fui un niño de pueblo

y estaba acostumbrado

a ver los muertos tal cual,

este,

no me impresionó nada,

pero...

Me hizo pensar mucho.

Manuel Calvarro Sánchez